El hombre triste llora en la sombra,
la cabeza entre sus manos sujeta,
el hombre loco salta por la ventana,
despliega sus brazos… y vuela

El puzzle ha perdido su imagen,
le faltan demasiadas piezas,
quizás quieran volver a casa,
pero no conocen el camino de vuelta

Aquellas viejas canciones desgastadas,
han quebrado todas sus cuerdas,
ya no quedan enigmas en sus guitarras,
no queda magia en sus letras

La historia ha consumido sus páginas,
aquellos libros perdieron su esencia,
diálogos, palabras usadas,
se disuelven en la marea de la consciencia

Todas las caras, todas las voces,
todos los ojos, todas las piernas,
todos los veranos pasados
¿Qué nos queda?

…ahora

Toda aquella emoción,
toda aquella fuerza,
todos aquellos principios
¿Qué nos dejan?

…ahora