¿Por qué la belleza ha de ser perfecta? Preguntaba la flor malherida llorándole al cielo de una única luna menguante. ¿...Qué abrigarás cuando desde una maceta tus raíces desmarañadas se enrosquen y halles que el horizonte no es tan distante…? ¡Ay flor! Si no hubieses sido tan terca huyendo del calor de nuestra noche… ¡Ay mi flor! De otra manera… Quién sabe…